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    桌上摆满道具组精心布置的奢华席面。

    金黄的烤乳猪、海参干鲍，两排青瓷酒壶里装着陈年佳酿。

    内堂烧着六个红泥炭盆，温暖如春。

    桌子两侧，坐着七八个体态丰腴的老戏骨。

    他们饰演着陕西的豪绅大户和致仕京官，身上裹着名贵绫罗，手指上嵌着绿松石扳指，油光满面。

    主位上，江辞安静地端坐。

    他今天穿了一件洗得发白的青布常服。

    袖口磨损起毛，衣领边泛着长年累月洗不掉的汗渍。

    极致的穷酸与奢靡对撞。

    不需要台词，阶级的鸿沟已经撕裂在镜头前。

    四台摄像机就位。

    “各部门准备。第四十八场，借粮。开始。”

    柳闻望盯着监视器下达指令。

    打板声清脆。

    长桌两侧的豪绅们压根没正眼看主位上的孙传庭。

    他们从容地拿起筷子，夹起肥腻的肉块送进嘴里。

    “这烤乳猪火候欠了点。”一名穿着枣红锦缎的豪绅用丝帕擦了擦嘴角的油，摇头点评。

    旁边的人端起酒杯，滋溜抿了一口：

    “凑合吃吧。如今世道乱，外头连个囫囵的活物都见不着了。”

    江辞的视线在满桌珍馐上掠过。他面前，只摆着一个素白的茶杯。没有菜。

    “诸位。”江辞开口，接连日耗的嗓音粗粝。

    咀嚼声渐渐停息。

    豪绅们放下筷子，眼皮微抬，瞥向这个穷酸的督师。

    “潼关的军粮，断了。”江辞的双手平放在大腿上，没有任何盛气凌人的姿态，

    “流寇已经打到了城外。五千将士饿着肚子。本督今日设宴，是想向诸位，借些军粮。”

    长桌死一般的安静。

    随后，坐在最前方的老乡绅摸着圆滚滚的肚子，脸上硬生生挤出悲苦之色。

    “督师大人啊。”老乡绅拖长尾音，“您是不知道。这两年陕西连年大旱，地里颗粒无收啊。我们家里那几十口子人，也都在勒紧裤腰带苦熬。”

    另一名胖乡绅剔着牙，慢条斯理地接话：“督师这话说得，折煞咱们了。”

    “朝廷天威浩荡，哪有让咱们这些升斗小民掏腰包养军的道理？”

    “再说了，这城要是守不住……我是说万一。

    “明天流寇进城，见咱家里少了一担粮，那可是要点天灯诛九族的。咱们得留条活路啊。”

    绵里藏针的推诿，毫不掩饰的虚伪与讥嘲。

    国难当头，朱门酒肉臭，路有冻死骨。

    江辞坐在主位上。镜头缓缓拉近。

    他原本板正的脊背，开始一寸寸塌陷。

    肩胛骨在单薄的布衣下嶙峋凸起。

    他佝偻着腰，像一头被逼进死角的老狼，独自咀嚼着腐肉。

    桌底的双手死死攥紧布料，手背青筋暴突。
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